Печать
Категория: главная
Просмотров: 1220

Геройский город, маленький Шахтерск...

Наша память

Победа у наших стоит дверей…

Как гостью желанную встретим ?

Пусть женщины выше поднимут детей,

Спасенных от тысячи тысяч смертей, –

Так мы долгожданной ответим.

Анна Ахматова «Победа»

Четыре года, опаленные пламенем войны, сорок семь месяцев, проведённых в тягостном ожидании, тысяча четыреста восемнадцать дней и ночей страданий, боли, страха и смертей. Таков календарь Великой Отечественной войны, календарь, исчисление которого ведётся не по месяцам и дням, а по минутам, которые приближают к победе, по жизням солдат, пожертвовавших собой ради Родины, ради своего народа, ради нашего будущего. Целых четыре года, вырезанных раскаленным железом пуль, выбитых тысячами взорвавшихся мин, опалённых всеобъемлющими пожарами. В сердцах тех, кто прошёл через весь этот огромный путь, война навсегда оставила отпечаток, который спустя много лет, не затянется, не исчезнет, не перестанет болеть. Они помнят… А мы? Подростки, которые об этих страшных испытаниях знаем лишь из фильмов, книг и уроков истории. Можем ли мы помнить это? Можем ли понять ветеранов, детей войны, тех, кто знает о тяготах и лишениях не понаслышке, тех, кто со слезами на глазах вспоминает родных, любимых, друзей. Мы не можем вспомнить звуки канонад, чем-то отдалённо похожих на гром , сырые шинели, в которые кутаешься, пытаясь унять мелкую дрожь по телу, умиротворенное лицо товарища, который больше никогда не назовёт тебя по имени. Да, в уголках нашей памяти нет таких воспоминаний, но мы тоже можем помнить. Можем помнить торжественные звуки победных песен, от которых становится и радостно, и грустно в тоже время, яркие полоски Георгиевской ленты, прикреплённые к груди в День Победы, слёзы на глазах ветеранов, рассказывающих о войне. Всё это мы можем и должны помнить. А ещё … чистое небо над головой, свободу, весну, подаренные нам теми, кого уже давно нет в живых.

Сложно представить себе семью, которой бы не коснулись эти страшные события. Каждый из нас вспоминает о тех, кто не вернулся с фронта, кто пропал без вести, погиб на поле боя. Горько становится в те моменты, когда понимаешь, что не все они живут в памяти людей, что жизнь их оборвалась ещё в тот момент, когда перестало биться сердце, а родственников нет, некому вспомнить, некому хотя бы мысленно поблагодарить именно этого человека за нынешний мир, в котором мы живем.

Оба моих прадедушки воевали на фронте. Один из них погиб ещё в первые дни войны, жестоко убитый фашистами стрелявшими в него с самолета. Мой дедушка, его сын, до сих пор с горечью рассказывает о том, что единственные его воспоминания об отце – это руки, подкидывающие его ещё маленьким мальчиком в воздух. Война лишила моего дедушку отца. О смерти прадедушки по папиной линии известно не так много. Единственное, что осталось от него – это фронтовое письмо, в котором он сообщает о дате следующего наступления его роты. Видимо, во время это операции мой прадедушка и погиб, а письмо пришло уже после егосмерти. Вот такие они, эти маленькие треугольные конвертики, таящие в себе тайну последних прикосновений людей, ушедших из этой жизни во время боя. И знаете, мне почему-то легко представить, что эти потёртые кусочки бумаги были просто бесценны, как для тех, кто воевал, так и для тех, кто ждал. Такие письма могли приносить и слёзы радости, и слёзы отчаянья. Такая вот сила маленьких треугольников. Настоящая сила любви, которую пытались передать через строчки, написанные последним огрызком карандаша. Всё это бесценно.

А говорят, что мы не помним. Мы точно так же радостно встречаем праздник День Победы, плачем над военными фильмами и клянёмся сами себе, что обязательно будем рассказывать о подвиге нашего народа детям. Чтобы и они помнили, чтобы и они знали.